Tout a commencé le soir de la Sainte-Barbe, pendant la fête des pompiers. Ça devait être un petit reportage pépère avec razzia sur le buffet en fin de soirée. Mais ça a tourné en eau de boudin quand un barjot nous a joué Safari dans la cambrousse. Y’a eu des morts. Après, on ne savait plus où donner de la tête et tout le monde s’est énervé : les écolos, les chasseurs, les céréaliers… Même mon rédacteur en chef m’a volé dans les plumes ! Fallait se remuer le popotin et débusquer les bonnes infos avant la concurrence. Et fouiner, ça me connaît… D’ailleurs tout le monde m’appelle Fafouine au lieu de Fabienne.
Du rififi dans la garbure
